Y también te da maná.

Para mí que el Gatorade azul está hecho con ese líquido de las publicidades de toallitas femeninas.

Razones

Escribo porque cuando leo, me dan ganas de escribir.
Escribo para que el tiempo no me pase por encima.
Escribo para llenar el vacío que dejan las cosas que se van, y las que se están por ir, que son las peores porque duelen desde antes.
Escribo para rescatar gotas de cordura y guardarlas en una latita que cuando se llena puedo devolver a mi cabeza.
Escribo para no olvidar.
Escribo porque cuando no lo hago siento que me falta algo.
Escribo porque al poner el último punto no puedo más que sonreír.
Escribo porque el viaje de vuelta a casa siempre me da motivos para escribir.
Escribo porque es la única forma que conozco de tomar una idea y convertirla en un pedazo de realidad al que puedo volver más tarde y examinarlo desde todos los rincones.
Escribo porque es lo que sé hacer y porque a veces, es lo único que tiene sentido.
Escribo porque buscarles sentido a las cosas es lo que hace que yo tenga sentido y, tener sentido es algo muy importante y uno a las cosas importantes las quiere cerca.

Cambios

Ahora, cuando decís todas esas cosas. Discurso impecable, un blablabla infinito que me sé de memoria, condimentado con las pausas en los lugares adecuados y la sonrisa perfecta. ¿Pensás que te creo? Sí, pensás que te creo.

Pues no. Ya no.
Me cruzo de brazos y pienso: Qué pérdida de tiempo.
De repente me río para mis adentros, porque me sé cambiada. Me sé otra.
Y vos no tenés ni idea.
Doy media vuelta y me alejo sonriendo.

Todo eso

Que no quiero sólo estar, que quiero ser. Que no quiero ver pasar los años, que quiero vivir una vida bien vivida y no una película llena de silencios y escenas lentas que no llevan a nada. Que no quiero ser un extra en mi propia historia. Que la protagonista no siempre es la más linda o la más talentosa. Que ya no me como tus buzones, que me doy cuenta de la farsa. Que yo decido, que yo establezco las condiciones. Que no me manejás, que no me conocés tanto como creés. Que no quiero medir mis viernes en base a la soledad. Que no quiero trabajar para tener vacaciones. Que no quiero viajar para escaparme. Que quiero ir al centro de la cuestión. Siempre.

Mariposas vomitan conejos

Cientos de mariposas violentas adentro del estómago, se escapan por los poros, por la boca, por los ojos, en un torrente de colores, en un ataque de libertad.


Y vos, que siempre llegás tarde y con ese aire distraído.


Que bajás las escaleras, salís a la calle y caminás con las manos en los bolsillos del saco, la bufanda ondeando al viento, la cabeza llena de ideas.


Y vos, que nunca estás.

Una tarde

Música psicodélica, un poco mística. Folk, indie, algo de eso. Una especie de arpa con un par de soniditos techno y una voz lírica hipnotizante.

Ella baila descalza, sobre el colchón que está en el piso. Las uñas de sus pies pintadas de rojo carmesí. Nunca le gustaron sus pies.

La manta naranja en que está envuelta deja ver el tatuaje de su hombro. Fuma con los ojos cerrados y una mano entre las ondas de su pelo enredado. Lentamente, como si quisiera volverse parte de la canción.

El escritorio lleno de papeles y libros viejos. Cuentos sin terminar, buenas intenciones.

Suena el teléfono.

No atiende.

Continúa su danza, no como si fuera lo más importante, no como si el destino del mundo dependiera de eso. No. Sigue moviéndose porque es lo único que tiene sentido en ese momento y porque no tiene ganas de hacer nada más.

No le interesa nadie, ni siquiera ella.

El sol que entra por las rendijas de la ventana cuadricula su piel. Absorta en la apatía, no siente nada y a la vez lo siente todo.

Play

Play.

Quería un cambio pero no quería cambiar. Y ahora soy alguien que tarda más batiendo su café que bebiéndolo.
La semana tiene varios domingos y parece tan absurdo y futil ir contra eso (todo luce como parte de una historia en sepia que sucedió demasiado tiempo atrás).

Rewind.
¿Cuál fue nuestro crimen? Amar la velocidad como desquiciados, escupirle al mundo en la cara (ser jóvenes, escapar).

Un día decidí que iría a pedirlo prestado por un rato. Los de la Oficina Reguladora de Alquiler de Soluciones me advirtieron que sólo funcionaría unas horas y que debía devolverlo.

Slow motion.
Violencia seductora, un poco de esto, un poco de aquello (odio, silencio, pasión, apatía, felicidad).

Fast forward.
Otoño. Relámpagos y calles empapadas donde los frenos patinan (semáforos, gente, un perro mojado, atravesar toda la ciudad).

Slow motion.
Sweaters. Pilotos. Bufandas.

Pause.

Play.
Oscuridad, calor, arañazos. Luz, colores y telas brillantes. Rojos intensos que hieren la penumbra gris de la fría habitación. Euforia, dolor, ventanas empañadas.
Sonidos, texturas, olor a su piel.
Un beso y luego otro y luego otro.

Stop.

Fixers

Nacimos para arreglar. Para encontrar grietas y querer llenarlas con conceptos que cierran, con soluciones que tienen que funcionar. Para ir cuidadosamente de la teoría a la práctica.
Deducir, atar cabos, sacar conclusiones, generalizar, entender las causas.
Y sin embargo, lo mejor que sabemos hacer, y lo que terminamos haciendo, es poner parches sobre cosas que ya estaban rotas antes de que llegáramos.

(Como la tristeza)

Ella se sentía cansada de remar contra la corriente. Y aun así, seguía intentándolo. Los problemas parecían encontrarla, y no tener fin.









Sí, el blog está pasando por una etapa azul.

Ñññññcccccc

Ok, empecemos por el principio.
Cine de suspenso.
No, en serio. Resulta que rayaban autos. Sí, rayaban autos y la minita de cara anónima esperaba en algún lugar random, no importa realmente dónde.
- ¿Rayaban autos? ¿Por qué rayaban autos?
No sé. La cosa es que así iban avanzando por la calle, y en verdad no se veía mucho porque había una niebla que desfiguraba los rostros, las miradas y las voces.
Sólo se percibía una atmósfera de tensión y adrenalina únicamente interrumpida por el ññññññccccc de la pintura de cada auto contra el que estos vándalos descargaban su... Su, no sé, algún sentimiento, alguna de esas cosas que llevan a la gente a comportarse así una madrugada y olvidar todo el día siguiente.
A la calle le faltaban luces y le sobraban lomas y estos torpes, ebrios de poder y juventud, no sabían a dónde iban ni para qué.
A fin de cuentas estaba todo mal porque ella no sabía cocinar y él era un pésimo malabarista.

.

Tiro la toalla, doy un portazo y me voy silbando bajito.



Too good to last.

Época de abusar de los adjetivos para desviar la atención de las cosas importantes

Últimamente no puedo escribir nada sin que suene a falso misterio metafórico encubridor.

En busca de una para mí

Canción para pegar la cabeza a la ventanilla del colectivo. Para levantarse del asiento, ir a tocar el timbre, bajar y seguir el ritmo de la batería al caminar.
Canción para perderse en la letra, mezclarse con la melodía hasta hacer una masa indefinida y no poder darse cuenta de dónde empiezan y terminan los pensamientos propios.
Canción para evadirse. Canción para conectarse.

Siempre hay canciones así.

I'm such a mess

Una vez escuché que es frecuente sentirse intimidado por las personas que tienen una o más cualidades opuestas a las de uno.

En mi caso entonces, la kriptonita estaría conformada por las:

«morenas de ojos oscuros altas con rulos tetonas artistas misteriosas improvisadas musicales bohemias buenas bailarinas que sepan cocinar seguras de sí mismas con aire de femme fatale y onda para vestirse»

Pretty ideal, ha?

Siempre termina con "¡y hace un frío!"

A mi vieja a la mañana le gusta empezar el día haciendo un comentario descriptivo sobre el clima que indefectiblemente toma forma de queja.

(Y el rojo salud)

Para mí que el Gatorade azul te da maná.

A fin de cuentas

Los amigos no se eligen.

En serio

Yo antes pensaba que piquillín era un corte de carne.

¡Hum!

Los cerdos están ofendidísimos con Shakira. Ellos querían miles de perlas.

Qué loco

Cuando alguien toca timbre en casa y no tengo ganas de atender porque, por ejemplo, estoy estudiando, hay una serie de momentos posteriores al riiiing en los que puedo claramente sentir la presencia del tocador de timbre.
No lo veo, no lo escucho, pero lo intuyo, y el silencio toma una forma particular, como si estuviera compuesto por ondas con mucho eco que dicen "hay un extraño o posible conocido en mi puerta".
Luego de un tiempo prudencial desaparece la sensación y vuelven el sonido ambiente y el resto de las cosas a su lugar.

¡Es muy cierto!

En un universo paralelo, este blog se llama Nubes de la banda, y es escrito por Iam, diestra, morocha y cuerda.

Muuuuu... cha lluvia

Me preocupan más las vacas, que se mojan en el campo cuando llueve.

¡Ha-aa ha-aaa! (pájaro que pasa volando)

A veces, la realidad suena como el sonido ambiente del Age.

El Doctorado en Perder Películas no estaba en mi ciudad

Estoy haciendo un master en «Clickeo del botón de home o de "atrás" en el navegador, cuando ya se cargó completo un capítulo de una serie».
Me está yendo bastante bien.

No vale googlear

Yo siempre cantaba:

♪ "bi cuil kip on boinin'
praud Mery kip on boinin'" ♫

Ahora. Honestidad bruta. ¿Quién realmente sabe qué dicen estos versos?
En su defecto, poner cómo la canta cada uno (fonéticamente, claro está, si no pierde la gracia).

Hacete ver los oídos

Odio que la gente diga "me hace ruido".
Esta frase la he escuchado, sobre todo, de personas que se creen interesantes y profundas, llenas de valores morales y éticos, y que no toleran otra visión de las cosas.
Si algo te hace ruido a lo mejor es tu cerebro cerrado lleno de prejuicios.
Fuck off.

Y también "What the hell is your problem", ¡ah! y, y, y, "What's up dog!"

Siempre quise decirle a alguien:

What's wrong with you?!

Pero para eso tendría que haber nacido en un país de lengua inglesa. Y estar muy enojada con alguien.




(Che, el texto de esta entrada se ve marrón en la página principal. ¿Es marrón? ¿O yo lo veo marrón? ¿Ustedes lo ven marrón?)

(Es más fácil hacer humo)

Qué difícil es hacer humor.

La vi en un mail

Debo confesar que hoy, luego de muchos años, finalmente comprendí la siguiente frase:

"El hoy es un regalo que llamamos presente".

Falsedades

Odio la gente que dice "gracias igual" cuando no podés hacer nada por ayudarlos. ¿Para qué agradecen si no hiciste nada? ¿Para hacerte sentir culpable por no haber sido útil?.


(Con voz de "mientras tanto en la Baticueva")
Próximamente en el banquillo de los acusados:
La gente que dice "no es por nada pero...".
Sintonizá Nubes a la misma hora por el mismo canal, ojo que si hay tormenta la señal se corta un poco pero le ponés una papa a la antena y todo bien.

¿Por qué hay tantas entradas en Nubes últimamente?

Porque Febrero (le gusta que lo llamen con mayúscula) es un mes creativo.

Se la pasa con boina y bigotito francés, pintando todo el día, gritándole a todos "sacré bleu" y repitiendo "esto es conceptual, esto es conceptual".

Para mí que le dicen Pepa.

¿Sabés cómo le dicen a Shakira?
¿No? Yo tampoco.

Pero seguro sus amigos y familiares no van por la vida diciéndole "¡Shakira!", y "Shaki" queda tan mal... Ni hablar de "Sha": "¡Vení ya Sha!", "¿Ya ya?", "¡Sí! ¡Ya Sha!". Y todo sería una gran confusión en la que Lisa lloraría, Maggie reiría y ya conocemos el resto.

Cansada de esperar

Es hora de que se edite Terry Pratchett en este país como corresponde, con sus obras llenando los estantes de todas las librerías (y de mi casa).

Es complicadísimo encontrar un libro de este genial autor en español, y diría que hasta imposible en inglés. Por el momento nos tenemos que conformar con comprar libros usados (ni siquiera estoy segura de que eso sea legal), bajarlos de Internet (¡y eso seguro que no lo es!) o importarlos a precios no muy módicos.

¿Las editoriales argentinas están en Babia o qué?
La verdad que sería un negocio redondo para ellas.
¿No se enteran de estas cosas? ¿Son muy caros los derechos?


En fin. Queremos a Pratchett y lo queremos YA.

No parents allowed

No me gusta que la gente tenga a sus padres en Facebook.
Saber que la madre de un amigo puede leer lo que escribo, y no poder ponerle cosas como "tu vieja en tanga", es algo que limita mucho mi expresión.
Parafraseando a Mirta: "¡Así nnno!". Media pila che.

¡No engorda!

Me engaño a mí misma diciéndome que si como postres con cuchara chiquita está todo bien.

Fantasmas tecnológicos

A veeeeeces, escucho la alarma de mi antiguo celular...

¿No es eso escalofriante?

¿No?

Oh. Bueno. Olvidé mencionar que el aparato está en un cajón...

¡¡¡Sin baterííííaaaa!!!

* Rayos, relámpagos, y un "oooooh" fantasmagórico *

Como decía Calderón, los sueños sueños son

Soñé que un planeta igualito a la Tierra pero con anillos como los de Saturno, seguido de una pelotita naranja, de ésas hechas de gel que se inflan con agua*, iban a chocar contra nuestro planeta y todos decíamos "tanto preocuparnos para morirnos en dos minutos".
Ni siquiera estaban en escala, la pelotita tenía el tamaño de una pelotita y el planeta, bueno, de un planeta. Pero por alguna razón la gente le tenía pavor a la inofensiva pero seguramente malvada bola de gel (¡después de todo, estaba a punto de terminar con la vida como la conocíamos!).

La cosa es que corríamos esperanzados a un sótano (que no tengo) donde había muchos sillones.

Claro, porque si la tierra explota es fundamental tener un sótano (que no tengo), con sillones. Muchos, muchos sillones.



* Sí, de las que se usan para decorar. Recientemente compré unos paquetes de varios colores para hacer un efecto reloco en un bowl tipo pecera (de las redondas, que no son buenas para los peces porque se les dobla la columna o lo que sea que los peces tengan). En fin, se ve que el concepto quedó en mi subconsciente.

Cuestión de cantidad

Tenemos dos manos. La mayor parte de las actividades que realizamos están pensadas para esa cantidad, y cuando por algún motivo no podemos usar una, nos sentimos torpes y lentos.

Si tuviéramos tres manos, ¿qué cosas haríamos?

Estrenando nueva sección

Me matan los mails del tipo "tenga una huerta en el balcón"·